Penitencia de Semana Santa: una canción de Ana Torroja

A punto de hacer un chiste malísimo que se basase en el parecido fónico de las palabras Torroja / torrija, y aprovechando que estamos en la Semana que estamos, os ofrezco la letra de una de las execrables canciones a las que hace mucho tiempo que esos labios embutidos que se hacen llamar Doña Ana (la edad merece un respeto) nos tienen acostumbrados. No sé por qué. Supongo que esta es la mejor manera que vuestra pobre Tortuga ha encontrado de ser cruel consigo misma. El Grifo me ganó una apuesta, y dictó su sentencia. Lo cierto es que, al lado de la Torroja, Rodolfo Chikilicuatre (del que no hablaremos otro día) se revela con la capacidad intelectual de Platón.

Estoy desnuda al amanecer (Agh! No necesitaba la imagen de tu cuerpo desnudo, gracias)

en este último piso abuhardillado.

No sé si ponerme a cien (¿Es eso posible? No creo que lo consigas mirándote al espejo...)

o darme una tregua en el lavabo. (Espero que esto no signifique lo que parece...)

No tengo dinero para el tren (Siendo una de las cabezas visibles y santas fundadoras de la SGAE, no lo creo)

con destino tus brazos.

Necesito aire en los pulmones del cielo de tus labios. (Ni Lorca, vaya)

La ventana ha cedido al sol que me aporta calor y algo de pena. (¿?¿?¿?¿)

No queda nada de alcohol quién fuese Cristo en la última cena. ("Bueno, no sé, necesitaba rimar con pena")

No sé si mandarte una postal tatuada de ilusiones

por imaginarme un carnaval con aires de tu nombre. (Estos dos últimos versos tampoco significan nada, gramaticalmente hablando)

Mi corazón vadea a popa (Creo que todo el entramado conceptual de la letra se sostiene en esta náutica pero incomprensible metáfora, más digna del capitán de barco de los Simpson que de cualquier letrista orgulloso de serlo)

no sé dónde está mi ropa (No insistas más en esta idea, por piedad)

la habré perdido junto al miedo. (Y la vergüenza)

No me canso de quitarme el sombrero (¿Lo único que te quedaba puesto?)

cuando llueve por mojarme las canciones (Mojadas y en la basura estaban bien, querida)

y no me daré cuenta en esta puta vida ("Dios, qué bien queda el taco, me quita lo cursi, ¿verdad? Me hace dura")

que lo que yo quiero es llenarte tus rincones. (¿Los rincones se llenan? Sólo si eres Torroja. Su tío es arquitecto, así que ella sabrá)

Y no me canso de mirarte a la cara (Puede que él, o ella, sí se canse)

y no me canso de vivir en escenarios

y no hay más adversarios que tú y yo de espaldas

que el amor son tres flores

que se riegan a diario.

No me canso. (Nosotros estamos agotados de esta peripecia lingüístico-conceptual que es una canción de Torroja, y de Mecano también. Creo que se las escriben con coherencia, y luego ella las desbarajusta para poder ¿cantarlas?)

N.B: La división en versos es totalmente arbitraria y establecida por mí. Era imposible hacerlo de la manera habitual, esto es, teniendo en cuenta la rima y el ritmo, por razones obvias.

Nuestros tres protagonistas de hoy...