Los Troles

Aquí tenemos otro tema que nos ha hecho despertar de nuestro letargo, y es que una nueva especiecie animal corretea libre por la superficie de la Tierra. He dicho corretea por la superficie, y nada más lejos de la verdad. Esta especie se refugia en la oscura soledad de sus habitaciones, tan sólo iluminada por la cancerígena radiación que emanan sus pantallas de ordenador. Deducimos que su propio hedor los envuelve, lo que les impide salir a la calle y conocer el calor del sol, la caricia de la brisa, el susurro de los árboles... Son los malignos TROLES.

Tienen aspecto cuasihumano (no lo podemos saber con certeza porque todavía no hemos visto niguno fuera de su huronera) y su diversión favorita es pasearse por todos los blogs de Internet a crear una polémica absolutamente gratuita, innecesaria y crispante. Creemos que precisamente eso es lo que alimenta de emociones su anodina vida. Al carecer de estimulación real con personas de verdad, no les queda otra que devorar el dulce odio que destilan las personas exasperadas e insultadas por sus embotadas lenguas.

Si ven alguno, ignórenlo, su frustración se detectará incluso en la distancia.

Sé lo que hicisteis

Empezó siendo un programa que satisfacía plenamente las ansias de Crueldad Intolerable de ambos. Ángel Martín nos administraba un remedio contra los programas del corazón y la basura televisiva, en pequeñas píldoras concentradas, de primerísima calidad, de unos quince minutos de duración y aderezadas con las payasadas de Patricia Conde. Luego salía Miki Nadal y completaba el número con sus videos de Japos o Viejas. Si había suerte, incluso, salía Pilar Rubio a lanzar sus guiños o Pepe Macías a hacer un poco el chorra en el Croma. Media hora absolutamente genial, sólo interrumpida por el anuncio de Polaris World.

Luego empezó a crecer la sección de Ángel, llegando a durar el programa hasta una hora entera. “Mejor”, pensamos mientras nos lamíamos los colmillos y mesábamos nuestras barbas imaginarias, “más crueldad para nosotros”. Tal vez demasiado inocentemente: la Desgracia se cernía sobre nuestras cabezas.

Cuando cerraron la segunda temporada con un musical que ríete tú del de “Hoy no me puedo levantar” y abrieron la tercera, nos sorprendieron con dos cambios: Dos colaboradores nuevos y ¡una hora y media de programa!

“Bueno”, dijimos chasqueando la lengua (nos resultó difícil), “veamos qué tal son esos dos”. Pronto se vio el brillante talento de Berta Collado para imitar a Pilar Rubio, pero aún antes se vio la tendencia al Folletín progre-socialista ostentada por Dani Mateo. La desgracia había caído sobre el programa, la política había invadido nuestra medicina anti-telebasura. Como dice siempre la Tortuga: “La política nos rodea, penetra en nosotros y mantiene unida la galaxia” (¿o eso es de una peli?)

El caso, que se volvió una Mierda. Pero aún quedaba la sección de Ángel (prolongada ad nauseam, pero bastante buena al fin y al cabo).

Y entonces ocurrió: SLQH venció al Tomate. Fue un gran acontecimiento del que todos los Crueles nos alegramos, pero por desgracia, también venció a un gran número de programillas satélite, que Ángel solía analizar. Antes tenía muy poco tiempo para poner mucha basura, por lo que sólo ponía la mejor, vídeos cortos, concisos y comentados con ingenio. Ahora se limita a hacer un montón de chorradas miscelánea en el croma que no vienen al caso, y a poner unos vídeos larguísimos y repugnantes (véase la Veneno o la Baby Pin-Up de los cojones)

Con eso ¿qué conseguimos? Que el público inicial del programa diga “ ´Talamierda” y se suba a estudiar. Todos ganamos: ellos ganan audiencia (ya que lo chabacano atrae a un gran número de personas) y yo saco un diez. Todos felices.

-Psst, Ángel! y tú qué vas a hacer cuando esto se acabe, porque yo podré volver con Flo o uno de éstos, pero tú?

-No problema, Patri. Yo he pasado de ser un guionista nisu al Hombre del Año, ahora que tengo fama y riqueza, podré hacer... ¡Teatro!

Carme (n)

Gastón:"Si te casas conmigo, todos tus sueños se convertirán en realidad"
Bella:"¿Y qué sabes tú de mis sueños?"

Con la flamante Ministra de Defensa y su bombo pasando revista a las tropas, el Ministerio de la Propaganda recién creado (ah, no, el Ministerio de la Igualdad) parace tenerlo todo hecho. A nosotros nos da igual quién sea el Ministro de Defensa, lo que sí nos gustaría es que fuera un Militar; es lo lógico, como que el Ministro de Sanidad sea un Médico, cosa que a nadie extrañaría. Lo del bombo es una anécdota curiosa, ignoramos si el sueño de Carme (n) era entrar en el Gunness de los Records sin pasar por ¿Qué Apostamos?

El sueño de Bella no era casarse con Gastón, según él mismo tuvo oportunidad de comprobar. Hasta hace poco, el sueño de una mujer fuerte, independiente, joven, profesional y madre, era luchar por no adocenarse. Luchar por la abolición de ejércitos y guerras, no convertirse en Ministra de Defensa.

Al final, Bella se casó (vaya rebeldía) y no con Gastón, sino con un príncipe. Puestos a pasar por el Aro, mejor que el pariente tenga calidad, estatus, relumbre y dinero. Lo mismo que Chacón, que, en una cabriola que pocos hubieran esperado de una mujer ELLE (ya no VOGUE), se coloca de pacifista y reivindicativa ministra de defensa. Ella y su bombo serio hicieron Anécdota.

Como Miguel Ángel Mellado apuntaba hace poco en El Mundo, corren malos tiempos para la reivindicación: con Hillary a punto de ser vencida por un negro, la negra Conoleeza que no será vicepresidenta y el auge de la Mujer Florero encarnada en Carla Sarkozy, pasar por el aro de la forma más honrosa posible está de moda.
Y las modas siempre las empiezan los más ricos:



Penitencia de Semana Santa: una canción de Ana Torroja

A punto de hacer un chiste malísimo que se basase en el parecido fónico de las palabras Torroja / torrija, y aprovechando que estamos en la Semana que estamos, os ofrezco la letra de una de las execrables canciones a las que hace mucho tiempo que esos labios embutidos que se hacen llamar Doña Ana (la edad merece un respeto) nos tienen acostumbrados. No sé por qué. Supongo que esta es la mejor manera que vuestra pobre Tortuga ha encontrado de ser cruel consigo misma. El Grifo me ganó una apuesta, y dictó su sentencia. Lo cierto es que, al lado de la Torroja, Rodolfo Chikilicuatre (del que no hablaremos otro día) se revela con la capacidad intelectual de Platón.

Estoy desnuda al amanecer (Agh! No necesitaba la imagen de tu cuerpo desnudo, gracias)

en este último piso abuhardillado.

No sé si ponerme a cien (¿Es eso posible? No creo que lo consigas mirándote al espejo...)

o darme una tregua en el lavabo. (Espero que esto no signifique lo que parece...)

No tengo dinero para el tren (Siendo una de las cabezas visibles y santas fundadoras de la SGAE, no lo creo)

con destino tus brazos.

Necesito aire en los pulmones del cielo de tus labios. (Ni Lorca, vaya)

La ventana ha cedido al sol que me aporta calor y algo de pena. (¿?¿?¿?¿)

No queda nada de alcohol quién fuese Cristo en la última cena. ("Bueno, no sé, necesitaba rimar con pena")

No sé si mandarte una postal tatuada de ilusiones

por imaginarme un carnaval con aires de tu nombre. (Estos dos últimos versos tampoco significan nada, gramaticalmente hablando)


Mi corazón vadea a popa
(Creo que todo el entramado conceptual de la letra se sostiene en esta náutica pero incomprensible metáfora, más digna del capitán de barco de los Simpson que de cualquier letrista orgulloso de serlo)

no sé dónde está mi ropa (No insistas más en esta idea, por piedad)

la habré perdido junto al miedo. (Y la vergüenza)


No me canso de quitarme el sombrero
(¿Lo único que te quedaba puesto?)

cuando llueve por mojarme las canciones (Mojadas y en la basura estaban bien, querida)

y no me daré cuenta en esta puta vida ("Dios, qué bien queda el taco, me quita lo cursi, ¿verdad? Me hace dura")

que lo que yo quiero es llenarte tus rincones. (¿Los rincones se llenan? Sólo si eres Torroja. Su tío es arquitecto, así que ella sabrá)

Y no me canso de mirarte a la cara (Puede que él, o ella, se canse)

y no me canso de vivir en escenarios

y no hay más adversarios que tú y yo de espaldas

que el amor son tres flores

que se riegan a diario.

No me canso. (Nosotros estamos agotados de esta peripecia lingüístico-conceptual que es una canción de Torroja, y de Mecano también. Creo que se las escriben con coherencia, y luego ella las desbarajusta para poder ¿cantarlas?)

N.B: La división en versos es totalmente arbitraria y establecida por mí. Era imposible hacerlo de la manera habitual, esto es, teniendo en cuenta la rima y el ritmo, por razones obvias.





Nuestros tres protagonistas de hoy...


Bodheréjidos (lo sentimos, pero era difícil encontrar un título ingenioso)

Con esta palabra denominamos el carácter Altamente Sacrílego que tienen muchas bodas. No es culpa de los curas, ni de la Iglesia, ni siquiera de Dios, es culpa de la espectacularidad que tienen los Sacramentos Cristianos. Los novios en cuestión, que echan pestes de la Iglesia, que nunca van a misa (desconociendo completamente el rito) y que NI SIQUIERA CREEN EN DIOS, son lo bastante inteligentes como para considerar estúpido montar una Parafernalia en unos Juzgados, pero sus ansias de Boato les obligan a una espectacularidad que sólo se puede conseguir por medio de la Religión.

Así que obligan a toda su Turba a ir a la Iglesia. La Turba, que será como ellos, tampoco sabrá cuándo hay que levantarse, decir “amén”, dar la paz, etc.; el fotógrafo dirigirá la maniobra de poner los anillos, jodiendo el momento por la foto; los primos, que se aburren, se pondrán a reírse de los demás invitados; el cura se enfadará con razón y los novios, a la salida, criticarán al cura y no volverán a Misa a no ser que les inviten a otra boda. Como diría Mufasa, el Círculo se cierra.

Y así se crea un estado de Hipocresía repugnante, en el que se banalizan las creencias más profundas de la gente, y el Sentimiento Religioso se cambia por un Superficial Culto a la Imagen.

"Cuidado con lo que deseas"

Se arrepintió de haber cortado su larguísima melena, que rozaba la cintura, hasta dejarla a medio camino entre las orejas y los hombros. “Ojalá”, se dijo, “me durmiera y, al despertar, volviera a tener el pelo largo”.

Su deseo se cumplió: el accidente la sumió en el coma dos años.

All bran (any brains)

Un Señor de aspecto desenfadado y juvenil se para delante de una ventanilla. Una Señora con pinta de Raspa le dice que necesita una foto carné. El Señor la mira con cara de no-vas-a-encontrar-un-marido-en-la-vida y le comenta, con una Mirada entre sarcástica y quedona, que lo que ella necesita es “All Bran”. La Señora se toma el cereal y al día siguiente le dice al mismo Señor “buenos días” con una Gran Sonrisa.

Conclusiones

1–Los funcionarios son unos amargados que disfrutan haciéndonos volver mañana, a pesar de que su trabajo sea asegurarse de que todas las solicitudes burocráticas se cumplen a la perfección (topicazo que te crió).

2–Todas las mujeres deberían derretirse por un tío de atractivo aspecto juvenil y darle todas las facilidades (¿qué te puedes esperar de unos cereales para adelgazar?)

3–Obviamente esa señora no caga, de ahí el aspecto de raspa (¿qué te puedes esperar de unos cereales para cagar?)

4–Una vez que has consumido el producto te vuelves altruista, y no tienes más remedio que ser amable con un señor que… ¡te ha dicho en tu cara que estás estreñida! (la auto-realización se consigue a través de la ingesta de cereales ¡bravo!)

La Selectividad


"Juro que ya no sé más sobre Las Influencias y Posteriores Repercusiones de la Filosofía de Santo Tomás, por favor, déjenme ir"


Cuando somos muy Pequeños nos asustan con el Coco, la Mano Negra o incluso con el Ultra-horripilante fantasma de Álvaro de Luna (que viene de la sepultura / para comerte las asaduras).

Cuando crecemos un poco más, dejan de ser nuestros Padres y Abuelas los que nos asustan para que comamos (¿?) y empieza a ser la Televisión, con los dibujos Siniestramente Moralizantes de por la mañana, la que nos aterroriza. (Nota: si están especialmente mal dibujados o hechos en España, característica que suele coincidir, es señal de que están llenos de Valores Morales. Crueldad Intolerable aconseja cambiar de canal).

Pero ninguno de estos Horrores es comparable al que nos tiene preparado el último año de Colegio: ¡¡la Inminente Selectividad!!

Y no es lo peor estar todo el curso imaginando al Tribunal de la Selectividad como unos Señores con peluca, sentados a una mesa muy alta, estampando un sello de caucho que dice “menos 0’25” cada vez que ven una falta de ortografía y mirando tu Examen con desaprobación por encima de sus gafas de media luna. Tampoco ver los ataques de Histeria pre-examen que les dan a las chicas (esto, por lo general, suele ser lo mejor). Lo peor son los Universitarios que no dejan de recordarte ¡que ese Examen es una Puta Mierda comparado con los que tienen que hacer ellos!

O sea: por un lado tenemos a los Profesores diciéndonos que es un Examen superdifícil y superimportante, y por el otro tenemos al resto del Mundo diciendo que nos agobiamos para nada. A Mi Entender, el sistema ha efectuado una operación no válida y se apagará…

(Crueldad Intolerable siente comunicar que El Grifo ha tenido que ir a tomar su Medicación. Gracias por venir…)